Ayer quedé con un conocido al que no veía desde que se desató esta pandemia. A los pocos minutos de haber empezado nuestro encuentro, yo sólo pensaba en la libertad que sentiría al volver a casa. La vida de los otros (trabajo fijo, pareja estable, comprar, tener,…) no me saca de mi laberinto. Los quiero, son mis amigos, pero cuando vuelvo a casa tengo esa sensación 'tourneriana' de haber andado como un zombi.
Es
algo que me preocupa, pues me hace sentir ingrato e insensible.
Llevo días repensando en los exabruptos que le escuché a un anciano cansado de vivir limitado por la pandemia de COVID-19. Sus quejas me han llevado a preguntarme si realmente quiero envejecer.
Es curioso
cómo las palabras de un extraño pueden ser más efectivas que las de los seres que
nos son queridos. Quizás porque éstas las vemos envueltas en cubiertas de
protección, mientras que aquellas son meras voces al viento.
En mi opinión
tener dudas, inquietudes e inseguridades es lo Humano. Nada me asusta más que
esa gente que planifica su vida con la contumacia de un comunista chino: “A los
23 años acabo la carrera, a los 26 saco una oposición, luego me caso, tengo dos
hijos (un niño para que cumpla mis sueños incumplidos – y una niña que me cuide
de viejo) a los 55…”.
Muchas veces
no hay mayor vacío que el que nos invade después de consumir nuestros planes,
máxime si éstos son impuestos. La vida hay que vivirla, no planificarla. Y
llevo casi dos años aplanado en un “plan bianual” impuesto por una realidad
vacía. Quizá no tarde en llenar mi vacío con exabrubtos que soltaré en la cola
de un supermercado mientras un extraño, que me escuchará incómodo, no podrá
evitar recordar mis palabras de la que, ya en casa, vacía la bolsa de la compra.
Algún día lograré entenderte, o mejor: querré hacerlo.
Pero, ahora no…
Ahora no es el momento.
Algún día te veré y te reconoceré; pero ahora te desconozco
y nos ignoraremos.
Mejor así.
Adiós, reservas.
Adiós, desprecios.
Adiós, tristezas.
No vuelvas nunca más, por favor, No sabría cómo rechazarte.
Continúo el texto que comencé ayer.
Hace
trece años Europa afrontaba una ola de calor extremo cuya letalidad provocó
varios miles de muertes –el número exacto de decesos es aún impreciso, pese a
lo avanzado de la ciencia Estadística–.
Durante
aquella canícula boreal escuché a mi amigo Antón vaticinar que no tardaría en
llegar un tiempo en el que las personas de salud frágil temerían más la llegada
del verano que del invierno.
Hace
más de dos años que Antón falleció.
El
tiempo no pasa ni pesa por nuestra amistad inmortal. Hoy, como casi siempre, me
he acordado de él. La amistad verdadera no es una ciencia exacta, es una
bendición. El recuerdo de su amistad resulta refrescante en este tiempo árido
de afecto.
Esta mañana he escuchado a la ponente de un estudio científico que establece que España, Italia y Croacia serán los países europeos donde las olas de calor venideras causarán más muertes.
La
mayoría de las regiones españolas está afrontando estos días una subida de temperaturas que, por el
momento, no ha provocado víctimas directas. Esta ausencia de fallecimientos se
debe a la suerte caprichosa, no a la ciencia estudiosa, ya que sobrellevamos
esta amenaza calórica con las mismas herramientas “no científicas” a las que ha
recurrido la Humanidad desde el amanecer de los tiempos: evitar exponerse al
sol, buscar protegerse en la sombra y mantenerse hidratado. Pese a los
innegables avances científicos que salvaguardan a nuestra sociedad, frente a
algunos rigores seguimos recurriendo a alivios ancestrales –el confinamiento pandémico
es un recurso tan salvador como atávico–; lo que me retrotrae a una sensación
de que, en lo vital, el tiempo no pasa y sí que pesa hasta que su gravedad te
aplasta. Y conozco pocas realidades más aplastantes, sean científicas o burdas,
que la gelidez que te paraliza tras la muerte de un ser querido.
